"Древнее золото редко блестит"(с).
в этом городе столько воды не вместится, сколько небо вздумало опрокинуть
на один из самых горячих месяцев со всей беззаботностью арлекина.
утро пахнет маркесовскими цитатами и мутной стеной бесконечных ливней,
и почти не помнится, что когда-то мы были на тысячу лет счастливей.
у зеленого детства цветные карманчики и тонко отстрочены параллели.
что ж вы, мальчики, теплые летние мальчики так опрометчиво повзрослели.
отпечатаны ваши ладошки горячие на обветренной коже моих предплечий,
в непрощающей памяти, три ее, прячь ее — все одно, кого-нибудь искалечит.
у беспечного детства в руках одуванчики и полная пазуха ностальгии.
вы же помните, мальчики, взрослые мальчики, мы были невыдуманно другие,
прикасаясь губами, глупея от робости, ничем не умеющие поступаться,
мы ловили солнце над ржавой пропастью, марая оранжевым тонкие пальцы.
лето плавилось сладкими дынными дольками, стекая на джинсовые колени,
лето двигалось неумолимо, и только мы любили, не ведая направлений.
укрываясь березовым пледом, распоротым июльскими вспыльчивыми лучами,
мы росли над сонливым задушенным городом, над городом взрослой чужой печали,
перевязанным пыльными серыми лентами, вздыхающим угольными потрохами.
мы росли угловатыми интеллигентами, а выросли круглыми дураками.
непутевое детство сопит на диванчике под моим непросушенным полотенцем.
неужели и нам, утомленные мальчики, никуда-никуда от себя не деться.
утро пахнет проснувшимся терпким вереском и мятной прохладой сырой душицы,
и прозрачно, едва уловимо верится, что, если бы нам, наконец, решиться
оттолкнуться от пропасти, выплакать, вырасти над остро заточенным страхом краем,
над колючим плащом несмолкаемой сырости, вскрываясь, расплескивая, сгорая,
над слоистой сорочкой с дождливыми проймами, увидеть воочию довелось бы,
сколько дикого солнца гуляет непойманно в заливистом плеске ржаных колосьев.
m0n-key.livejournal.com/
на один из самых горячих месяцев со всей беззаботностью арлекина.
утро пахнет маркесовскими цитатами и мутной стеной бесконечных ливней,
и почти не помнится, что когда-то мы были на тысячу лет счастливей.
у зеленого детства цветные карманчики и тонко отстрочены параллели.
что ж вы, мальчики, теплые летние мальчики так опрометчиво повзрослели.
отпечатаны ваши ладошки горячие на обветренной коже моих предплечий,
в непрощающей памяти, три ее, прячь ее — все одно, кого-нибудь искалечит.
у беспечного детства в руках одуванчики и полная пазуха ностальгии.
вы же помните, мальчики, взрослые мальчики, мы были невыдуманно другие,
прикасаясь губами, глупея от робости, ничем не умеющие поступаться,
мы ловили солнце над ржавой пропастью, марая оранжевым тонкие пальцы.
лето плавилось сладкими дынными дольками, стекая на джинсовые колени,
лето двигалось неумолимо, и только мы любили, не ведая направлений.
укрываясь березовым пледом, распоротым июльскими вспыльчивыми лучами,
мы росли над сонливым задушенным городом, над городом взрослой чужой печали,
перевязанным пыльными серыми лентами, вздыхающим угольными потрохами.
мы росли угловатыми интеллигентами, а выросли круглыми дураками.
непутевое детство сопит на диванчике под моим непросушенным полотенцем.
неужели и нам, утомленные мальчики, никуда-никуда от себя не деться.
утро пахнет проснувшимся терпким вереском и мятной прохладой сырой душицы,
и прозрачно, едва уловимо верится, что, если бы нам, наконец, решиться
оттолкнуться от пропасти, выплакать, вырасти над остро заточенным страхом краем,
над колючим плащом несмолкаемой сырости, вскрываясь, расплескивая, сгорая,
над слоистой сорочкой с дождливыми проймами, увидеть воочию довелось бы,
сколько дикого солнца гуляет непойманно в заливистом плеске ржаных колосьев.
m0n-key.livejournal.com/